Hace ya media vida
que te pregunto
la razon de los laberintos.
El hermoso helecho
y su tierra negra, las rosas,
el pan caliente.
De todo eso no recuerdo
la direccion, no hay marcas
en los telefonos,
se llenaron de telarañas los lienzos
que acariciabas.
El otro dia pensaba en la soledad invisible,
en el eco de la lluvia,
el deseo
las emanaciones de los cuerpos que nacen.
El oleo.
La sangre esparcida a pinceladas por nuestro rostro.
Ni tu carne ni la mia estuvieron solas.
Los labios eran como una esfinge
de noche
corria a tu cuarto
y tu al mio
y estabamos juntos hace ya tan poco.
Duermo aun junto a ti, aun me dejas.
Piensas tantas cosas, no se ninguna.
El eco de la lluvia.
El oleo.
¿Quien nos creo?
¿Adonde iremos, en esta niebla?