Esta bruma de sinrazon exige
un manto de fiera, un volcan
sin tiempo, un mar basico,
es decir, solo olas rompiendonos
en la cara,
la llama de un fuego de estrella,
lapiz de labios y corbata, hollin
y placenta.
Los años pasan como una cuerda
que va a dar a la campana que
va a dar al mundo
que nos mordisquea
como un hamster.
El infierno esta
un poco sordo
o no existe. El cielo,
el paraiso, aquella bicicleta
en verano,
el rio lleno de muertos
que van a dar a la mar...
Cuanta gente viendo el tiempo,
que lugares entre las macetas
escogen los insectos
para que nos veamos en ellos
mirando a la calle.
Que color verde, que dolor
verde, como de acero,
de escarabajo.