5 de Mayo 2009
Opio
Opio
En el viaje no todo es nuevo, incluso
apenas hay flores desconocidas:
la larga tormenta pertenece a cada viajero,
al propio teatro.
Estatuas bajo la penumbra de un sol antiguo,
équidos de piedra que nos persiguen
inmóviles
como la vida,
y en sus crines solo habita
el pasado que no es nuestro,
que no es pasado.
Bajo el color granate de las torres
arbóreas se desnuda olvidada
la fuente, como un fuego débil
que apaga continuamente el agua.
Todo a esta velocidad marítima
parece más largo. La uva sobre el mar,
las velas imaginadas.
Los pasajeros
comen galletas contemplando
el crepúsculo. Sus razonamientos
aluden al rito circense de añorar la tierra
firme, como pájaros de plomo,
hermanos lanares de las montañas.
Decir adiós es recordar otros adioses.
La sangre se mueve espesa por la noche
del barco. El champagne dorado
supera la brillantez del espectáculo
y ya lo sabíamos
el perfume es como un rayo de alcohol
que se une al alcohol, un pólipo que nos atrapa
en el aire ciego del mar.
Decir adiós es como quedarse quieto para siempre.
El viaje se detiene en el diamante del puerto,
en el cristal de la ciudad, en el nácar de la habitación.
El dolor palidece.
Se puede olvidar de tantas formas innobles.
Todo lo invisible nos pertenece,
también la primera herida
y las sonrisas.
Los recuerdos como madréporas
se instalan en una luz
que ya no vemos.
Ayer vimos pasar, con quietud,
rasgos de la ciudad de Telpaneca, el Popocatéptl,
pasó también una catedral hundida
en el tiempo de Escocia,
pasó el esqueleto de Atenas
y su altar de mar, las nubes
pasaron sobre Shanghai.
No fue en vano, pero pasaron.
El viaje no muere.
Como una alta ola
nos derribará un día un desespero,
una máquina de horizontes, un hogar
ingrato. El mar y su juego de dados
olvidará nuestro viaje.
Nuestro nombre.
Y éste tiempo.
El viaje no muere
el agua es hielo y es vapor
y siempre viaja acompañada
de los ojos que la ven
y cuando solo hay cuencas
las llena impetuosa
para saciar el vacío
que las lagrimas no llenan.
Estando en el camino
si me paro
contemplo los caminantes
que van a alguna o a ninguna parte
y si embargo van
ciegos o mudos
sin saberse
pero lo son mientras van.
Unas veces ando y otras lloro
el camino que no anda
pero se que
el agua
es hielo y es vapor
y mientras cambia
hace el viaje
que llena los huecos vacíos del alma.
.....
Yo no puedo hacer un poema, no sé.
Si sé ver, a veces, la belleza y la tragedia de las cosas por reposan sobre algo,aunque solo sea el dolor. Pero nunca sobre la nada. Y también sé que cuando el agua llama a los cristales, puedo echar la persiana, pero las gotas siguen clamando.
es cierto pero no terrible que al final uno siempre esta solo, pero hay que recordar sin volver hacia atras
Escrito por Nadar a las 5 de Mayo 2009 a las 01:28 PMY cuando nos separen / y ya no nos oigamos...
Quisiera quedarme / con el aire de esta tarde / para poder respirarlo / cuando no estemos juntos...
Me ha recordado a otros poemas y se me ha clavado una frase, yo que también me despedí el domingo de alguien a quien quiero: decir adiós es recordar otros adioses.
Gracias por la hospitalidad. Y no me refiero a tu cama, que también.
Escrito por LosViajesQueNoHice a las 5 de Mayo 2009 a las 03:38 PMHoy soy yo la que no tiene palabras,
solo un juego de dados sin tirar.
un beso
me ha dejado un sabor a no se qué...melancolía, supongo.
M.A., a ti no te hace falta ser poeta. Estás más vivo así.
Nadar, si tengo que matar para crear belleza lo haré. La moral me la voy saltando, soy un poco cabra.
O., las visitas de la familia, aunque sean cortas, están llenas de placeres y pequeñas locuras (¿quién las recuerda?). Os esperamos de nuevo, venid en masa. Convertiremos Sevilla en un firmamento de posible gentuza de bien.
Sinsol, ¿qué le regalo a alguien que lo tiene todo?
Escrito por U U a las 7 de Mayo 2009 a las 12:08 AMEn Seviiiiiiiiillaaaaaaaaa?????????
Escrito por Anónimo a las 7 de Mayo 2009 a las 11:42 AMAnónimo: Idiot!
Escrito por U U a las 9 de Mayo 2009 a las 01:50 PM