Amapolodromo

Medianoche

Medianoche

La araña no teje una tela, teje la fascinación,
y algo tan poco mundano acompaña a los mártires,
transparentes promontorios inmóviles.
Demasiado sencillo para los que confabulan,
llenos de descanso.
Zozobran.
Los fundadores artríticos a los que sepultamos
en los labios leporinos, en un error que no proviene,
sus leyes transmitidas por la guerra
de hueso en hueso, demasiado hermosas
para poseer algo de belleza, van a tientas
atravesando los páramos que dividieron
con amor.
Más torpes volverán sus hijos, por los jardines
de las violetas, y sin motivo inmortalizados.

Nos movemos felices tras un vidrio intenso,
absoluto. Hemos conversado, bebido, recibido
el ansia.
Más torpes, en una pausa infinita.
Nos moveremos más torpes y sin cadenas
hasta cruzarnos con el tiempo
detenido.