Un escarabajo en el cielo ciego de los árboles,
vidrieras y su sistema de agujas, elementos...
Se alumbra erizándose
esa flor en nuestra sien, sombra
de muchos jardines que palpitan
acelerados por la nieve, pero, lo saben,
nada derrota a un ritmo blanco
cuando se intercambian sombras
en silencio.
El escarabajo en el sueño ciego de los árboles,
ojo negro que finge sobre los desvanes del aire. Pacientes,
suavemente frondosos se abren al átomo
de la violeta. No se es huesped del infinito,
contenemos la niebla que nos borra - susurran -
aquí no hay naufragios - y dicen:
pues no hay almas en el crepúsculo solo ángeles
húmedos que encienden las esquinas,
arquitectos de llamas;
y
pues su tejido de cigüeña
se desmonta como una telaraña de hielo,
ya son solo húmedos huecos sobre torres sin campanas.