Soñé, elaboraba un sueño sin lagunas,
todo se orientaba ordenado hacia el despertar.
Me mostraba hace unos años,
en la juventud de los peligros
sin pesadas ideas sin arsénico
determinaba mi sentido
también sin sacrificio.
El alcohol, la superposición de las tiernas heridas
formaban otro sueño más profundo.
En su inverosimilitud ni siquiera
el sueño alcanzaba el otro sueño.
Las nubes arrasadas por la emergencia
de las motocicletas, olvidaba el azul
sin necesidad de manifiestos
y era un sueño lo que se iba
sin dejarme acceso, a mí que tanto
soñé, a mis sueños. Recordar ese sueño,
y perderme en su múltiple determinación.
Las hojas solo caian una vez, me dije,
y contemplé así todo el otoño del sueño
durante días. El mismo autor
contemplado y dividido
olvidaba fragmentos que
su juventud conocía
y recomponía. 'En esto acabará
la inexistencia'.
Pero no fue fortuito,
la botánica onírica me paró el corazón.
Reconocí en el sueño
el despertar, limpio, aislado.
Entré en él sin finalizar la materia
de los sueños, y publiqué finalmente
en un bufido
la consciencia y el contexto
de los que me contenían.