El mal se elimina con un suspiro los días de canciones estúpidas y confetti. Arcadas de cartulina más allá del cielo, en la helada sensación de disparar y no adivinar el blanco. Se acerca la nieve, pero su disco es lento, y el tiempo procede a separar la raíz del cuerpo, el mar de la orilla, las rodillas del alegre sangrado. Nada otea el pasado con tanto cinismo como el espíritu.
Escrito por U U a las 15 de Julio 2008 a las 10:29 PM