Columnas de humo dominan mi insensible soledad. Mareada por la visión de un cielo oscuro, q no sube , ni me busca, ni me tiene.
Los puntos en la silueta del camino estan marcados con fracaso, q tiene el color del vino. Antes de encontrarla debo abrazar las correas q sujetan mi destino.
Y Ahora los dispuestos en la cola del cielo ya no me esperan para arroparla.
La rosa es el eco de su mundo, y en su color estan los signos de las volutas de humo que se desnudan sobre los cuerpos en la noche. La rosa es un eco del lugar al que pertenece, del jardin que se perdio en los pueblos sin nombre sobre las montañas, del rio que se seco. Como un atolladeo del alma sus espinas contienen el veneno del mundo que otros crearon, y en la herida sentimos el peso de lo que nos es dado, el dolor de lo que nos convirtio en lo que somos.