Nunca muere el dolor porque forma parte de lo que la muerte no puede tocar. Las cucharas se mecen en las manos de las madres, los titanes persiguen en el tiempo los glaciares estrellados. Los pequeños actos murmuran sobre la llegada de un gran acto que los consagre, acaecidos sin ritual, atraídos por un viento en el que las miserias no se deforman. Exacerbadas por la memoria, esfinges desplomadas eclosionan en las malas hierbas, suman mares y ríos en pequeñas ondas templadas, integrales, y con sus feroces hilos arremeten contra los arrecifes.
No hay cambios en la noche, la mano abrocha la tiniebla con firmeza, y todo brilla miserablemente.
Por la mañana, las cuerdas han atado el paisaje, las ventanas del paraíso nos cortan los dedos, las flores son telarañas rojas que atraen a los espejos.