Amapolodromo

Medianoche

Medianoche

La araña no teje una tela, teje la fascinación,
y algo tan poco mundano acompaña a los mártires,
transparentes promontorios inmóviles.
Demasiado sencillo para los que confabulan,
llenos de descanso.
Zozobran.
Los fundadores artríticos a los que sepultamos
en los labios leporinos, en un error que no proviene,
sus leyes transmitidas por la guerra
de hueso en hueso, demasiado hermosas
para poseer algo de belleza, van a tientas
atravesando los páramos que dividieron
con amor.
Más torpes volverán sus hijos, por los jardines
de las violetas, y sin motivo inmortalizados.

Nos movemos felices tras un vidrio intenso,
absoluto. Hemos conversado, bebido, recibido
el ansia.
Más torpes, en una pausa infinita.
Nos moveremos más torpes y sin cadenas
hasta cruzarnos con el tiempo
detenido.

Minuets For Moderns

Un Robo

Barrow-On-Furness (I)

Soy vil, despreciable, como todo el mundo,
yo no tengo ideales, pero nadie los tiene.
Quien dice tenerlos es como yo; miente
quien dice que busca es porque no los tiene.

Con la imaginación es como amo el bien,
mi bajo ser no obstante no me lo consiente.
Paso, fantasma de mi ser presente,
ebrio, a intervalos, de un Más Allá.

Como todos no creo en lo que creo.
Quizá pueda morir por ese ideal.
Pero, mientras no muero, hablo y leo.

¿Justificarme? Soy quien todos son...
¿Modificarme? ¿Para mi igual?...
-¡Acaba ya con eso, oh corazón!

(Fernando Pessoa aka Álvaro de Campos)

Apertura Del Paraíso (IV)

Apertura Del Paraíso (IV)

- ¿Podemos ver el fuego?
- Hay que subir a la colina.
- Da miedo.
- Dame la mano.
- ¿Para que me dé menos miedo?
- No. Sólo para que me des la mano.

Presentir

Presentir

La topografía persiste, los mundos no.
Alamedas indudables de una tarde olvidada.
Calles en la que vi asomar por las ventanas
las alas de los ángeles:
ya no pertenecen a mi historia.
Sé que la soledad también nos puede salvar.
Imito a una farola, sonrío.
No llego tarde, nunca llego tarde a la vida.
Cometo todos los errores cada día
para insistir en no aprender.
Pero yo no soy eso.
No sé si lo difícil es equivocarse,
no sé si es fácil. Una rosa acrílica
se enfría en el vaso de limonada.
La memoria no es un hecho,
no nos perdemos si nos olvidamos.
Olvidar es estar presente, agitar los límites
entre la piel y la sangre.
Vibramos como la nieve
en los contornos de un labio.
No volver es el verdadero amor,
es estar llegando una y otra vez
a la arteria del placer.
Las ironías del dolor me matan de risa.
Ya no me miro en los espejos,
ya no sé nada,
todo lo que está ocurriendo
es demasiado importante.