Por la noche el beso
derrumba las puertas,
golpea con fuerza las paredes.
Me encuentra siempre,
enfermo y loco, entre las mimosas.
Jardines protectores,
preguntadme por ella,
hablemos solo de ella.
Vuestros ojos le pertenecen.
Llega el elixir de la noche
abrasándome para ella,
para ella.
Manos magnéticas
llegan en un tren transparente.
Vivir es necesario.
Rumor de flores entrechocando
en mi amor...
No saben como toleré en pequeños momentos
las cenizas interminables en el tam tam
del ulular que me había robado
los guantes en Pompomtumto,
los cementerios como plantas lentas
porque las manos se me helaban de frío.
El vivir una aventura inexacta
aunque estoy seguro en la mímica
como anda el peligro, sus molinos silenciosos
quién era el ladrón
un tigre despeinado sumiéndose pantano
no le habría hecho nada tampoco.
Mi espesura es como un túnel,
soy de ónix papera cobarde.
No olvido los flanes crepusculares,
las gemas de Milo llamaradas.
Desempeño un ovuloblasto de hastío,
mi comunidad se ha redimido de pan,
es lírica su trompatrompa, eugenius
en la noche, vida de pórtico,
añado 200 teléfonos al laberinto
frambuesa élite. Suenan como
parturientas caléndulas en el fragor
de la ducha. Amenízame, heredero,
oligofante de dudas térmicas.
Yo te cerezo, bien camaleón,
perlas de dientes y tu bitácora.
Mis anhelados aviones desteñidos
juran rápido, charla diamante
en la rompiente, majestuosa
manzana lívida, plano en cerilla,
obtuviste bondad y subyugando
con menta tubos y dental occidente
en manadas. Originariamente
entrevista, repudia el pozo y alimenta,
repudia y alimenta, erial.
La topografía persiste, los mundos no.
Alamedas indudables de una tarde olvidada.
Calles en las que vimos ángeles:
podría enumerarlas.
Meteoros para los adictos al sueño,
manos que no nos pueden salvar:
si componen el momento,
perdemos su espera.
Añoramos lugares que no existen
si su brisa es aparato del alma.
Cuadros invisibles de la identidad
alivian con sus plumas rojas
el frío íntimo, la enmascarada desnudez.
Desde allí, cuando volvemos, preguntamos a la otredad:
¿aun llora en los sótanos el árbol de la quimera?
¿Aun los edificios que tiemblan estan cubiertos de sal?
Imprevistos estanques nos duplican,
las ramas de los árboles
alumbran la piel de los nenúfares.
Como si nos conociesen, jardines enteros,
menos pálidos, menos leves, impávidos,
nos huelen como a la vieja tierra.
¿aun los abrigos dicen: te amo?
¿aun nacen de la nada los brazos de jade?
La puerta del viento está en nuestros rostros,
nos ocultamos entre los círculos de avellanos
como nieve arrastrada por las estrellas.
¿Y si fuéramos felices?
¿Y si aquí todo este tiempo
hubiéramos sido felices?
El corazón al principio del otoño
hace ruido de pasos en la noche,
es una caja negra de cerillas
que ha venido a detenerse
en nuestro pecho sin motivo.
Todo está patas arriba en las desholladas ventanas,
todo hierve en los amarillentos espejos.
Plantamos nuestras alas de celofán en la tierra más fertil.
Vanamente sucede, los consejos y la tragedia
inevitable. Somos todos conversaciones.
¿Aun mugen las vacas entre los eucaliptos?
¿Aun las nubes hacen paquetes de papel
con la lluvia muerta?
Con los ojos más íntimos nos observan
como lugares en movimiento. Apasionadas
contemplan el mar. Hay hechizos
en sus mil lados, rosas ocultas
que soplan en cuerpos invisibles.
Desde allí, un perfume confunde las brújulas,
la inmovilidad de su misericordia
nos atañe, nos dice al entrar
que lo ha visto todo en los secretos.
No veremos hoy la lógica del agua grande,
su sutura de hirvientes piedras de río
marcando con animales una salvación sedienta.
Su corazón como el párpado del río
es golpeado y late. Como el sol,
qué importa si el dolor crece,
la pradera también esconde llamas.
Qué importa
si su corazón perdura como una familia
en la tiniebla de un nombre,
si su corazón de aceite
entre otros corazones no encuentra
hogar sin rosas de hogar.
Junto a la salvación va el río,
va hacia la sangre, hacia el arriba de agua árida
como una vida de muchos corazones,
como montañas levantadas sobre huesos de sal
que hacen sonar las membranas de las camas
y los desiertos entre mundos,
aterrorizando con su vida
los envejecidos ojos
de los perfumes, haciendo temblar
las heridas de las palomas quietas.
No lo veremos como la otra noche,
con las herramientas de la sombra
marcando en su rostro nuestros cuerpos
iguales,
porque ahora un idioma inmóvil que no nos concierne
atrapará en sus bóvedas las copas vacías,
los arrabales,
las inútiles luces.