Amapolodromo

Mi alma es el humo blanco de la tarde que se para
con los ojos en blanco y pregunta:
¿por qué garantizarnos un evangelio?
no somos los primeros en darle la vuelta en el horno a la noche
ni nuestra danza es un espejo que heredamos de lo visible -
dudo -
por todos los cielos, estrellas, dejad de emparejaros:
¿dan caza los planetas a los mortales? en cualquier caso,
a través de la destrucción en la que aventuraré mi sombra,
contra la maleza en la que se confundirán mis plegarias
aprenderé trastornos a través de una luz renovada
y probaré el Cielo metiendo en mi boca un grano de trigo -
o al menos lo intentaré.

Lo confirmo.
La sal del agua de mar lo quema todo a su paso.
Penetra y tetaniza todos los órganos y tejidos, incluído el cerebro.
Pero, confirmo también: te acostumbras.
Forma parte de aberraciones climáticas
que ya no trato de comprender.
¿Son las decisiones compartidas?
¿Sabe de ellas mi cerebro?
Sugiero apagar el motor.
Aprovechar la deriva.
Dejar que el mar responda.
Abandonar la primera línea de playa.
Ahora, sobre todo, darse prisa.
O conservar la calma.
No tratar de que las cosas cuadren.
Detener la hélice.
Detenerse.
En todo.
Para formar
nuestra parte en esto
de esta parte.

¿Como pude dejar esta casa?
el polvo granate
y alguna ardilla,
las hermosas píldoras...
Por un momento,
la forma en que viví.
La amé como a una hermana,
como a un cantante,
como a un león,
como a un vagabundo.
Le dí mi sangre,
mis ridículas elegías,
mis poemas a medio hacer.
Quise que lo tuviera todo de mí.
Años de tuberías que goteaban,
años sin teléfono,
en los que solo pensaba
en llamar a la gente que quería...
¿Por qué no se derrumbó?
Daba tanto calor
que me sentí amado siempre.
Fui alguien,
a veces el chico
de la canción que escribía,
otras veces un fantasma.
Ojalá pudiera perdonarme
por cruzar esta puerta aquel día.
Mis ojos trastean
por las estanterías,
quizá buscando
la última carta de amor.

Nada importante muere;
sólo los hombres y las mariposas.

A través de la piel
la posibilidad de un nuevo disfraz,
una pantalla de vídeo de alta definición
por centímetro cuadrado de sistema nervioso.
Tocar
para establecer con claridad
que se mira a través del tacto
(de las caricias,
para ser más exactos)
Es una historia muy extraña:
al parecer la piel es sensible a la luz,
porque no todo en nosotros
es nosotros
también somos otras cosas
que miran
a su manera.
Somos disfraces serenos.
Hay que tener más cuidado
con los disfraces
que no nos ponemos,
con los que nos ofrecen
para hacernos palidecer
de envidia
o lo que es lo mismo
para hacernos
d
e
s
a
p
a
r
e
c
e
r
.
.
.

mejor seguir el ritmo de los cabellos
bajo la luz que nos cambia caprichosamente
como las palabras que hacen crecer
esta escritura sobre la vida.
Nuestro tiempo se acaba y empieza un poco
a cada minuto. La luz habla, explica,
así es el tiempo, tiene esta sombra,
o esta otra
A veces los pájaros se vuelven locos todos a la vez
para que les prestemos atención,
y lo consiguen.
Persiguiéndolos con la mirada
olvidamos el tiempo, la luz,
los recuerdos.
Flotan en el aire, sin camino.
Seguramente lo único útil
de esta desafortunada charla
sea seguirla hasta este momento
en que llega a una cornisa
desde la que cualquier cosa,
animal o persona
(en ese orden)
pueda acompañarlos
echándose a volar
sin más.