Poder abolir,
vaciar,
jugar,
transmitir,
acelerar,
colorear,
responder,
sonar,
presentir,
alentar,
aproximar,
iluminar,
trasladar,
replegar,
encontrar,
triunfar,
evitar,
desintegrar,
desde el
lápiz hacia la rama,
el tacto,
el disfraz,
el triángulo,
el atlas,
el cráter,
la madreselva,
el secreto,
el orden,
el verbo,
el hemisferio,
el sistema,
el símbolo,
la moneda,
el culto,
el sobre,
la ilusión,
la fauna,
la materia,
el puñal,
y marcar tu cuerpo escarlata.
Poder.
Pequeña piedra sin ellos persiguiéndola,
luminoso aroma del cansancio, así,
cegado por la vejez, en su bello oratorio
de cielos leídos con las manos, el amor
o nosotros mismos nos deslizamos
agujero adentro en la misantropía
para no ser tratados por segun qué horror
de los demás. Los ropajes de los héroes se acumulan
en el armario, los recuerdos humanos
calcifican ese iris impenetrablemente fascinado
por lo que va a ser inaccesible.
Tan llena de vida la soledad.
Tanta felicidad en tan pocas dudas.
Cruzan las sábanas las horas con su sabor intenso,
importante, sábanas despiertas de pólvora, fiesta.
Toda una época que acaricia con sus páginas
nuestro insaciable sexo, geometría celosa
de terrazas sobre un mar, cualquier mar
o muchos sobre el mismo, insaciable geometría,
tus manos brillan entre las nubes, tú también hablas,
y a cambio, a través del placer te desconocemos,
hoja azul adolescente de odio, mira esta vida de todos
que nos hiere como la andanada de un cuerpo
abandonado, como una vela de la que solo
es inmortal su humo habla del ritmo nuestro, efigie de espuma,
te vimos abandonarnos apasionadamente, te vimos
porque desde entonces te vemos, brasa oculta
de los pétalos, cuchillo bordado y acosado,
tu estepa misteriosa cumple nuestra misma edad
y sin embargo tus glaciares son más hermosos.
Ahora que prescindes de todo excepto de la vida
cuidas sin nombre nuestra medusa de melancolía,
como un niño que enciende las paredes
sobrevives en una luz propia, en un remanso
inhabitado que traiciona a tu perla.
No vengáis, ya es tarde, la música queda lejos,
va depositando su madera diminuta
sobre el nuevo fuego.
Los abrigos indican urgentes la noche,
como relámpagos de humo abren sus ramas
sobre los espejos cóncavos del frío.
Mínimas multitudes
van arrancando
con
sus
misterios
las primeras arañas de lluvia.
Música que nunca vuelve,
ni aun cuando su gato rojo vierte maullidos
de caléndulas sobre los juegos de tiza.
¿Cuándo volveréis?
Pero no, no vengáis ya, ocupaos en el eco,
pedid al tiempo, estad presentes.
...q los tiempos cambien mereciendo la duda,
q se duerma en su camino el rio negro y el ardor. Así sea, así sea.
La espera con su lava triste, el alcanfor alineándose
en el horizonte, la sal navegando con los ojos abiertos...
Así atrae a esos pájaros el silencio, con dientes de chocolate
abrasan el papel del otoño: si ahora nos vieran establecernos
en sus comedores, si sus gatos de cristal liberaran los senderos
de la lluvia, qué absurda guerra de caricaturas encontrarían.
Crujimos los ahora huéspedes sobre los raíles de los cerezos,
observamos la batalla con sus suspendidos ojos rojos. Cuánto
desencadenado en sus raíces cubiertas por las venas de la amapola,
ya pasa sin tregua el lunar del mediodía
y los rostros con su furia constructora tañen el agua.
Una angustia de tigre irrumpe en los arroyos cantando
sombras azules, se incrusta el ácido en su sonido talar.
Cruza el campo el susurro de los frutos del cementerio,
'esperad' -predicen- 'la lápida de frescor'. Aman tallos viejos
y espinas de pez negro, abren ríos rosas de palpitar como armas
o ríos de sangres claras sobre el olvido, senderos besados
por esfinges, espacios extremos para la lanza que se abre
en el dolor donde se tensa la vida. Sauce creciendo sobre
el ataúd en llamas, ausente relámpago en las trenzas de los
lirios, elemento de flor torcida aullando como un agrio planeta.
El peinado deshecho de los molinos desesperados,
niños que bajan a las alcantarillas a correr y gritar, noches sordas
de esperanza como ángeles desnudos que anuncian
la tierra blanda del placer con inexploradas lágrimas,
descansa la tierra y extrae pequeños gemidos que
narran nuestras casas deshidratadas con hilos anteriores
a la nostalgia. Viajar desde entonces con papeles de calco,
extender la mano inflamada de anzuelos
para robar la distancia cuarteada del pasado.
Generaciones como páginas
que el otoño arrastra hacia su único espíritu.
A una misma hora la vida nos hace saber algo
que nos permite olvidar lo significado.
Sobredespertar y ver el sueño.
La armonía persistirá, aunque duda
el orden lacera a sus criaturas,
ve símbolos de otros símbolos, su acto no predice
la fijeza de la escenografía, ni el tiempo aclara
los ojos sin marca del que lo resuelve.
Somos un eco que se escucha a través de los siglos,
un vértice que talla la cordillera del tiempo.
Por eso a la ceremonia asisten seres que
extinguen la alegría con
golpes de tambor, y forma parte de todo
que la línea del pecado invente
superficies inmaculadas sobre las que reposar
del insondable vacío, de nuestras estrellas rotas.
Olvido sin marea que lo resuelva, norma de galápagos
en procesión por su fondo, estos ojos son solo
la superficie, han poseído el cuerpo
y su valor simbólico. Contemplarán
a las sombras adueñarse del rostro en el espejo
y después también a la luz resentida
le llegará el olvido, pero hasta entonces la hiel
avanzará como una pared húmeda hacia
nuestros labios y la besaremos, al fin, sin deseo,
acodados en la certidumbre, al fin, al principio,
la besaremos como si pudiéramos engañarla
y será como besarse a uno mismo
y sentir la repugnancia que inútiles años
han empujado contra nuestra nostalgia.
Darse la vuelta, empezar a buscar el olvido
con un movimiento,
hallar toda una nueva luz proyectada
sobre nuestra espalda
por el faro helado de la infancia.
Olvidar es, al fin y al cabo, recordarse.
Vibración, donde anidan los huesos,
pantanos de fiebre hecha vida sobre el tizón
blando de los sentidos, eremita de cuerpos,
nuestra última llamada es para tu inocencia.
Sobre el perfil acuoso de las mantas los libros
las excusas
de lo acontecido en sueños
como milagros de vidrio se posan
sobre la hierba suave que roe
kilómetros textiles donde una boca precipita
en el aire tendido a suaves golpes de sed.
Atravesar con un punzón la infinita enfermedad
y encontrar en su metal el trazo
de los lápices de colores. Observar tu desplazamiento
por entre las alas, descalzo como un río,
alabando la enjuta oscuridad, tu piedra
arrebatada por los pianos a lámparas de aire.
Suenan los crisantemos en la nada con ventanas,
himnos de fiebre, date cuenta de que lo mismo
es tan profundo a uno y a otro lado
de la herida. Te parece distinguir
los grandes huecos de los abrazos.
Es perdonable,
nos invitó tu enfermedad,
a tu guarida llegamos con tu tristeza.
"Una parte de cada vida, y aun de cada vida insignificante, transcurre en buscar las razones de ser, los puntos de partida, las fuentes. Mi impotencia para descubrirlos me llevó a veces a las explicaciones mágicas, a buscar en los delirios de lo oculto lo que el sentido común no alcanzaba a darme. Cuando los cálculos complicados resultan falsos, cuando los mismos filósofos no tienen ya nada que decirnos, es excusable volverse hacia el parloteo fortuito de las aves, o hacia el lejano contrapeso de los astros."
Marguerite Yourcenar:
Memorias de Adriano (fragmento)
Qué parecido el cruzarse en silencio de las flores
al movimiento de los planetas, ambos espejos silenciosos,
ambos trazando una caricia, extinguiendo una luz.
Residencias de la sombra, cuando el árbol
se constituye como un rayo enfermo, y nos traen
y nos acusan de estar aquí con secretas arañas.
Despedirlas es
como desvencijar una radio
en la que ha sonado la aurora. El rosal de la noche
también cruje, hebras oscuras tiemblan en los
cristales de tus ojos pero te envuelves con un corazón
y ahora podemos decir cualquier cosa dejar
que el destino nos inmovilice con su perfume.
De uno de tus pies llegamos al mar,
de tus dos labios al helecho sin nombre
de los besos, a alcancías de nubes, de ramos blancos.
Cómo nos movemos apaciblemente
en las horas, susurros, masas transparentes
rodeadas por cabellos de sangre, mi olvido.
El pez elástico del jardín enumera herméticamente
los signos de fuerza, los laberintos. Una flor
nace en tu aliento. Quisiera que la sal detuviera
estas manos, ocultar el eco mundano
con nuestras poderosas campanas de pura carne.
Así, en estos ojos no ha muerto,
así, oponiéndose al pálpito, nos sobrevive
como un asesino de oro, descansamos embriagados
por su árbol de tiempo.
Un poco, me temo, como la lluvia.
Hay un lugar, una tierra
que visito cuando soy feliz.
No sabría decir qué calle
me lleva, ni si llego a pie,
en camello o turismo. Voy
muy de vez en cuando,
pero siempre que puedo,
a voltear hojas, a beber
lágrimas de azúcar,
a ser yo, supongo,
incumpliendo mi tratado
con la realidad.
Entre tantos viajeros
y casi no hablamos,
coincidimos tan pocas veces
ni nos falta
ni nos hace falta palabra.
Tierra general, nuestro
olvido para que otros
puedan vivir,
para que a través
de la niebla nos vean
desde el ayer y vengan,
sin saber cómo
ni para qué, a estar.
Ante todo ello
no seré yo, no seré,
pensaré ahora, después
todo me romperá, lo romperé todo
suavemente
descenderá mi corazón
por el peso de las raíces,
uniré todo el silencio
y desde el sonido
me devolveré a lo que siempre,
desde ese momento, seré.